chissà perché la pioggia fuori dai vetri graffia il paesaggio di righe occulte.
guardo: sì piove. vedo lo scroscìo incerto.
così resto, e fisso l'immagine umida del cielo accigliato con quell'incerto tremore pallido che ricorda quello più intenso della neve infantile.
tutto questo sciaquìo, da settimane, mi rassicura: da un'aria salubre alle stazioni, e una di smeraldina opulenza alle campagne pregne. anche se, a volte, ho l'impressione che infeltrisca le lane, annacqui i cibi e maceri gli animi.
se solo avessi un tetto udibile, delle gronde loquaci, dell'asfalto che sia pennellato del sufficiente silenzio. potrei evitare le soventi occhiate al quadro spartito della finestra, che lento canticchia il solito rigame bigio.
che sian frasi d'un indeciso codice?